Dolorès

Quand une grand-mère s’éteint, tout le monde s’imagine la perte d’un univers doux et sucré fait de gâteau le dimanche après-midi, personne n’imagine des flammes de chalumeau et le choc du burin sur des pierres, le bruit et la fureur, Smaug dans la montagne, Encelande sous l’Etna, toujours prête à érupter et à blesser d’aucuns qui s’approchaient de trop près.

C’est difficile d’aimer ceux qui veulent, a minima, être idolâtrés, une artiste quoi. Elle se disait sculpteur, et non pas sculptrice car selon elle genrer était réduire le prestige du titre, d’ailleurs elle n’était pas très genrée elle-même non plus avec ses faux airs de butch, sa passion des voitures de sport et ses amitiés inverties qui faisaient commérer dans son dos . Dans sa muséale demeure, sombre comme un cabinet de curiosités la visite hebdomadaire m’aura peut-être donné le goût d’un certain gothisme.

Elle aura traversé l’Europe de guerre en guerre sans se douter que ça ferait de très bonnes histoires à raconter à Noël entre le fromage et le dessert, même si ces déportés et autres décapités cassaient un peu l’ambiance et rendaient la buche glacée aux fruits rouges un peu saumâtre, la résistance continuait malgré qu’il n’y avait plus d’ennemis à combattre; on ne choisit pas ses fantômes.

Mystique, elle aimait à répéter qu’elle n’avait eu que deux amours, Dieu et l’Art; ça en laissait peu pour ses congénères. L’Art restera ici à hanter le vivants, visiteurs d’églises ou promeneurs observateurs, quant à elle, pour une voyageuse aguerrie, une destination n’est toujours au mieux qu’une simple légende.